Mariano Sánchez
Corcoba direccion@azuresl.com
Mariano es una persona sencilla , amable, muy buena gente. Sus
inquietudes le lleva a cultivar la POESÍA en su tiempo libre. Persona sensible
y romántica
I
En busca de libertad,
me abandoné
entre los vientos,
cuando el corazón
consumió su primavera,
como una flor de almendro,
libre,
en mil pedazos,
abrazado a la lluvia,
me sumergí
en la tierra.
II
...y asi,
en medio de una promesa
está tu angustia domada
como una isla batida,
mil noches con sus días,
a veces con caricias, otras...
espuma rota
de olas desesperadas.
Y de nuevo la calma,
de nuevo,
otra vez, mil veces
con sus mil promesas,
dejando aristas
para que escales
hasta su cima
y claro, es un consuelo.
Siempre hay un final
y sale bien todo, lo verás.
El caso es,
en tu subida no dejar alimento,
que no engorde la desidia,
ni tampoco a esa sombra
que puede nublar tu esperanza
III
¿POR QUÉ DE PRONTO
este universo se ha vuelto hostil?,
la ternura no encuentra un cielo,
la palabra se vuelve áspera,
sin música que ofrecer.
¿Por qué falta el aire?
la fatiga nos muerde el alma,
y la pasión de la rosa
hiere a nuestra retina.
¿Por qué nos duele
la huella de los recuerdos?,
y el tiempo,
¿por qué nos abandona el tiempo?,
¿…acaso nuestro otoño
no va a ser el precursor
de una próxima primavera?
Ella, permanece en silencio,
sola, en su silla en su rincón,
la esperanza mutilada,
apenas consume aire,
tan solo una mueca
de vez en cuando
que no llega para un recuerdo.
A MI MADRE
QUE NO PUDO MIMARME
Y AHORA DUERME
JUNTO A LAS ESTRELLAS
IV
Llorar a este monte afligido,
subirlo...
bajarlo...
con mis pies descalzos...
y no olvidarlo.
Acariciar con mis dedos
sus brasas humeantes,
a su fruta quemada,
ofrecerle mis labios.
¡Qué cielo tan azul
de ojos áridos!
¿No presientes la mariposa
a la sombra de lo que fue
un fastuoso cardo?
Subirlo...bajarlo
y volver a llorarle.
Pintarle un nuevo verdor
....respirarlo.
V
1 Atrapar aire,
como si fueran mariposas...
los dedos se me abrazan
para que no
te me vayas.
2 El Sol,
la Lluvia,
la Noche
hasta el viento
te abraza.
Y mis brazos.
no tienen nada
que abarcar.
3 El sol del día
a tu piel la hace...
de canela,
la noche
a tu boca le pone...
el beso.
Y yo deambulando
por mi penumbra,
hablándole de tí
a esta luna...
hasta el alba.
4 Explorar, dejándo
la imaginación al borde...
del pánico, del delirio,
prisionera del imprevisto...
sin aire.
Que el cielo estalle
en mil colores.
Que la mente se conforme
con el goce
sin comprender nada...
sin que importe.
5 LOS BESOS DE MEDIANOCHE
SON LOCOS IMPOSIBLES DE ATAR
VI
¡Nos tratan como
a marionetas!
Exclamó a su compañera.
¡Es humillante!
y se desplomó rodeado
de hilos, tanzas invisibles
que mueven los sueños.
A ella, se le ahogaron los ojos.
A su lado colocaron
al guiñol. Su cabeza estorbaba,
la giraron,
no vayan a enredarse los hilos
para la función de mañana.
Sus trenzas, lana teñida en oscuro
le puso la noche en las pupilas,
botones en nacar... bellos.
Hoy tres sesiones,
dijo el titiretero con fatiga,
su herramienta de trabajo
queda en el baúl, en el fondo
para mañana.
VII
Todavia tiembla de pavor,
sus pies cadavéricos
intentan un reundir imposible.
-sopla del nordeste-
dicen en las brigadas
con voz apagada.
Al este, una lógica prostituida
permanece con los ojos
aún encendidos
iluminando las siglas
donde el alma esconde su avaricia.
Por encima de todo,
un relámpago seco
rompe la cara de este cielo
que parece no querer ya
enseñarnos sus estrellas.
Ahora que se ha despejado el bosque
¡al fin campan las dudas!
...la rosa de papel
jamás comprenderá
porque llora el sauce.
Cuando un monte se quema
algo suyo se quema,
SEÑOR CONDE
VIII
Aquellas mañanas
en escarcha de plata,
El rocío invernaba.
Los carámbanos adornaban
nuestras casas -tan humildes-,
parecía tener pereza el agua
por llegar al suelo helado.
El sol del mediodía,
a los árboles lamía hoja a hoja
con su cálida caricia
y de nuevo el verdor renacía
en todo su esplendor,
una y otra vez.
Era la magia que todos
creiamos tener una poca,
sin darnos cuenta
llegaba la primavera
que a estas alturas
ya no recordábamos
y qué fácil era acostumbrarse a ella.
Sólo había un anhelo:
vivir nuestra renovación
...y crecer.
Era la magia de aquellos años.
AQUEL ESPLENDOR
NO SE OLVIDA
PERVIVE
EN LOS RECUERDOS
IX
Si yo fuera rio,
haría un hueco
a las fuentes
que vinieran a mí...
para ser aún más rio.
Si yo fuera rio,
cuando llegara al mar...
lloraría.
X
El amor y el placer,
la gaviota y el gorrión,
la mar y la tierra,
el hombre y la mujer...
de dos en dos.
Codo con codo
en medio del odio y el rencor,
con tanques y tanquetas,
fusiles y bayonetas,
con hacha y napal...
de dos en dos.
Y somos tan solo dos,
codo con codo,
y en la meta, a codazos,
con neutrones y neutrinos
y megas de megatones,
una moneda en equilibrio...
de dos en dos.
Los débiles no tienen arrestos,
tampoco tienen sombrero,
los hombres, despojados,
la mujer en suspiro y en plagio,
sin alternativas ni cambios,
queremos todos ser dios...
de dos en dos.
Ya estamos llegando,
estamos todos... a pares
sin solución,
de dos en dos...
ya somos pulición.
XI
El mimo siempre es un regalo
para el alma del otro,
no hay trueque, ni se vende.
Es la dádiva que cautiva
y que nunca esclaviza.
Es la energía que,
como la música
eriza el vello de dos.
Y ese cacho de mimo
te lleva a navegar
por continentes inimaginables
con las velas henchidas
sin saber muy bien de donde
viene el viento.
Y sucede lo inevitable,
casi siempre entre mimo y mimo
se termina piolando.
XII
Lo se...
comprendo tu postura amigo,
y cuando digo que comprendo,
es que lo se...y que he visto
tu Caja de Pandora... abierta.
Eso nunca debió suceder;
Esa generosidad inusual
que te dejó al pairo,
eran los vestidos
que protegían tu alma.
La dejaste desnuda,
aflorando los sentimientos más privados,
sin vestimenta que guardara
su secreto.
Pero verás amigo,
resulta que amigo
también lo soy yo,
esa cajita la cierro
y a tu alma la visto
con las mejores galas...
y a los sentimientos,
aquellos consejos destripados,
jamás serán puestos en venta...
ni cambiados...
ni regalados.
XIII
Se quiebran las tinieblas
en esta noche de pan de oro,
mientras ellos cantan a los milagros,
ese cirio, estúpido sol,
no sabe que es cómplice,
devorando su propio cuerpo.
A ella,
un leve soplo la estremece.
Quién va a recordar
aquellos bailes en las sombras
intentando escapar
de su propio espanto...
Quién el bautismo
cuando aún los ojos
no saben mirar...
Quién aquellas bodas
de hembras para empreñar...
Quién va a recordar
el coronar de una vida
entre los cirios y la caoba.
Pero a ella, un leve soplo,
la sigue estremeciendo.
Por fin,
el día llegó a su plenitud,
llena de pavor, recibe el viento
de una boca muda.
Al pan de oro
se le ha muerto su esplendor.
El milagro está desnudo
parece sucio, como la mentira
IVX
Si tuviera casa en Washington,
iría de vez en cuando a convivir
con los que no encuentran
mi pueblo en el mapa.
Si, iría a menudo
para que vieran mi rostro
de indígena... todavía...
y de paso ponerme al día
en lo que es correcto... y tambien
en lo que no lo es.
Presumiría de conocer su historia,
a Gari Cuper...sin mencionar
por quien doblan las campanas.
Me guardaría mucho de críticar
a Yon Guein...como dejaba
el pueblo libre de malos
y limpio de pecados ...eso sí,
lleno de gentes dispuestas a colonizar
y a comerse los búfalos...Para ello,
antes desarmar las flechas
de todo lo que huela a indio.
...Si tuviera casa en Washington,,
iría en los otoños que me sobran,
aprendería allí cómo hacer patria
para después invertir el honor en ella
incordiando
a bolcheviques
y homosexuales.
Y como buen indigena colonizado,
vería todas las películas
que montaron en Jolibú.
esperaría el perdón por mi mestizaje
y por no comprender que Washington,
es la capital de todos los dioses,
incluso de los ateos, esto sí que duele.
Pero, también me duele saber
que no tengo, ni sé cuando tendré casa en Washington,
para poder ir cuando me plazca
a esa diócesis principal de este mundo
y todo por sospechoso de ser un pobre indígena,
y además de los suburbios europeos...cerca
de Madrid ¡y de Africa!
todo esto hace sospechar a esas gentes...¡que soy un parvo!
que no podré con la hipoteca de mi soñada
casa en Washington,.
Nota, el funcionario me explica el por qué
se me niegan los papeles, dice
que son sospechas muy fundadas,
como ejemplo me explica, el no haber matado nunca
indio alguno, además
por leer más de la cuenta -la de ellos claro-
y qué terrible, el no recordar todas las películas
de Yon Guein,
pero lo más importante... el no tener ahorros
en Gual estri,
y va el tío y me remata...¡si al menos Vd. pudiera
demostrar ser el cacique mayor de su pueblo!
Así que, este latino iluso, soñador, definitivamente,
nunca tendrá casa en Washington,.
XV
Si tuviera casa en Washington,,
iría de vez en cuando a convivir
con los que no encuentran
mi pueblo en el mapa.
Si, iría a menudo
para que vieran mi rostro
de indígena... todavía...
y de paso ponerme al día
en lo que es correcto... y tambien
en lo que no lo es.
Presumiría de conocer su historia,
a Gari Cuper...sin mencionar
por quien doblan las campanas.
Me guardaría mucho de críticar
a Yon Guein...como dejaba
el pueblo libre de malos
y limpio de pecados ...eso sí,
lleno de gentes dispuestas a colonizar
y a comerse los búfalos...Para ello,
antes desarmar las flechas
de todo lo que huela a indio.
...Si tuviera casa en Washington,,
iría en los otoños que me sobran,
aprendería allí cómo hacer patria
para después invertir el honor en ella
incordiando
a bolcheviques
y homosexuales.
Y como buen indigena colonizado,
vería todas las películas
que montaron en Jolibú.
esperaría el perdón por mi mestizaje
y por no comprender que Washington,
es la capital de todos los dioses,
incluso de los ateos, esto sí que duele.
Pero, también me duele saber
que no tengo, ni sé cuando tendré casa en Washington,
para poder ir cuando me plazca
a esa diócesis principal de este mundo
y todo por sospechoso de ser un pobre indígena,
y además de los suburbios europeos...cerca
de Madrid ¡y de Africa!
todo esto hace sospechar a esas gentes...¡que soy un parvo!
que no podré con la hipoteca de mi soñada
casa en Washington,.
Nota, el funcionario me explica el por qué
se me niegan los papeles, dice
que son sospechas muy fundadas,
como ejemplo me explica, el no haber matado nunca
indio alguno, además
por leer más de la cuenta -la de ellos claro-
y qué terrible, el no recordar todas las películas
de Yon Guein,
pero lo más importante... el no tener ahorros
en Gual estri,
y va el tío y me remata...¡si al menos Vd. pudiera
demostrar ser el cacique mayor de su pueblo!
Así que, este latino iluso, soñador, definitivamente,
nunca tendrá casa en Washington,.
XVI
Esa piedra que acaricia el río,
espera un día ser rescatada
de su resignada obediencia.
¿Por qué la inteligencia
le asignó este estúpido,
quieto y mudo destino?
¿...acaso la mariposa
vuela por sí sola...?
¿No será más cierto
que le ha sido asignado otro
milagro diferente?
En esta Ciudad, bazar de vida,
habitan ricos, perros y mendigos.
Maestros, niños y militares.
Damas, putas y maricones,
también algunos caballeros.
En estas estamos,
todos codo a codo... a codazos,
los fuertes ganan las pelea y los euros,
los pobres van a misa... o se suicidan,
algunos se hacen delincuentes.
XVIII
Sus almas las velan...
El Clero, las Brujas y el Hechicero.
Sus cuerpos...
el de Bomberos, el de Policía y los Hospitales.
A su servicio están
El Bus, el Taxi y el Corte Inglés.
por las noches la ciudad los duerme...
al despuntar el día,
la ciudad de nuevo regurguita a sus hijos.
Unos pisan moqueta..
otros la puta calle.
XVIII
Cuando no haya papiro
Cuando no haya papiro
que aguante el polvo
que interprete mi pulso
cuando se muera
el último momento
y la no historia
no se concadene
¿Qué cohartada tendrá
la eternidad para reafirmarse?
Este olivo que me vió nacer,
y que antes fue retoño
como yo lo fuí también,
saluda a la bahía,
indica al alba cual es mi ventana,
le dice al sol donde estoy.
XVIII
A mi en privado, me comenta:
antes la palabra
con el roce de manos...era la firma
y la avaricia consistía en lograr
una mejor cosecha...
que el joven calmaba su sed
al beber los consejos del anciano.
Y continua:
la curiosidad por lo desconocido,
nos hacía a todos
vástagos de nuestra tierra.
Y yo, con su permiso,
me siento a su lado...
pienso y él me escucha, lo sé,
esas tortuosas huellas
que pretenden ser un rostro,
me responden
Si, mi olivo y yo
sumamos vida... -rancia-
los dos, que no somos
vagos ni holgazanes,
solo estamos quietos
en descanso merecido
y por privilegio,
contemplamos la bahía
en nuestra incipiente eternidad.
XIX
Hay un infierno bíblico
alegoría del horror,
prometido para nuestro pánico.
Lo anuncian con llamas eternas
que nunca nadie vendrá a sofocar,
hay otro lánguido y mortificante
con alguna putadita más.
Hoy en día los infiernos
-ailos a la carta-
nadie se queda
sin el suyo particular.
En esto hemos avanzado mucho,
el infierno se ha democratizado,
ha llegado hasta las pequeñas cosas
sin dejar las grandes ,
a fin de cuentas es allí
donde más calienta.
En este reparto de infiernos,
tenemos para los hijos del invento,
para los voceros que nos lo anuncian
en las entradillas televisivas
y en los púlpitos
desde donde nos miran el pelo,
y de paso nos escudriñan las ideas,
lo tienen los que juran lealtades
de murallas altas...
y sus guardas jurados.
Y como no, los ricos no van a ser menos
lo tienen en sus mañanas sociales de domingo
con sus misas en catedrales rancias,
faros de ovnis celestiales,
y como esto es democracia,
para los pobres, por eso, por serlo,
para estos más que infierno ya es un calvario.
Las damas de compañía no se libran,
buscan una soledad entre el bullicio
que nunca se dispersa...
y las que no tienen compañía
lo llevan siempre a punto en su mueca
de deseo nunca consumido
por no haber consumado.
...Si Galileo levantara la cabeza,
su gran sorpresa
sería ver aún tantas dudas...
Lo hay para los que pecan a diario, los menos,
y no se libran por ser de siete días. los más,
pero lo más terrible es la pregunta eterna,
¿por qué este preámbulo, esta preparatoria,
esta selectividad de un septiembre tan largo?
esto tambièn es un infierno pero por adelantado
y con el agravante de aprobar,
que a lo mejor te mandan a un cielo
lleno de querubines que flotan con sus flautas
que no paran de tocar esa música lánguida
y pastosa y eterna y dulce y llena de paz,
donde todos son felices y encima eterno todo.
Eso... es también un infierno.
No se si estais ahí,
a ese otro lado,
al que yo no tengo acceso...
Hasta ahi
nunca llegará
mi lamento.
Fuisteis mis padres
y ahora...no se como llamaros,
solo me quedan los recuerdos.
¡qué
tarde
se
da
uno
cuenta
de
las
cosas!
y aún pesar de todo
hablo para vosotros
Me encuentro mirando el mar,
sentado encima de la grama seca
y no se a lo que estoy esperando.
Este cielo nuestro
ya no puede con tanto santo,
se le ha destapado un descosido
cercano a este mundo nuestro,
-precisamente el nuestro-
lo cierto es, que se nos caen encima
los excedentes a santurriones.
Devueltos, regurguitados
como si de una mala digestión fuera,
la verdad, ¡les hemos mandado
cada bendito!
...que no debe estrañarnos.
El último gobernaba con dulzura
y mano de hierro,
pagaba salarios mínimos
interprofesionales,
le encantaba joder al prójimo,
a las niñas y a los jubilados.
El anterior aconsejaba,
animaba y decía que se hacían méritos
aguantando a este último.
...y ahora estos beatos
se nos caen encima...¡vomitados!
Qué hacer ahora con la historia.
¿ Quién es esa sombra
Y devora todo?
¡La noche¡
Atravesemos
Umbría sima
Entremos en el nuevo día
Ya que morimos
No queriendo ayer
